Los vehículos aerodeslizadores, que se desplazan sobre un “colchón de aire”, o hovercraft, han logrado encontrar diversas aplicaciones sobre todo militares y deportivas pero, por suerte o por desgracia, nunca se ha comercializado un modelo para circular por carretera. Ahora bien, se ha intentado en varias ocasiones. De todas ellas, creo que nunca se estuvo más cerca de lograrlo que con el Curtiss-Wright 2500 o, al menos, por su estampa fue lo más parecido a un hover-coche.
Curtiss-Wright 2500. Fuente.
No es que fuera muy práctico, pero su apariencia era de lo más futurista. Se estudió incluso su empleo para transporte militar, como si fuera un Jeep capaz de flotar también sobre el agua, pero la aventura no llegó muy lejos.
Modelo militar del hover-coche en el US Army Transportation museum, Fort Eustis. Fuente.
La Curtiss-Wright Corporation era a mediados del siglo XX uno de los principales fabricantes de material aeronáutico del mundo. Con el tiempo fue diversificando su negocio hacia la fabricación de todo tipo de maquinaria. En 1959, justo en la época en que la compañía estaba experimentando con el motor rotativo Wankel, tras haber adquirido su licencia de uso a NSU, apareció el hover-coche. Fue un tiempo en que la empresa estaba buscando abrir nuevos caminos, mirando hacia el futuro. Pensaron que en unos años las carreteras se iban a llenar de aerodeslizadores y construyeron varios prototipos.
Otra vista del Curtiss-Wright 2500. Fuente.
El modelo 2500 fue planteado muy en serio. Un potente motor daba vida a dos grandes ventiladores, uno anterior y otro posterior, capaces de crear un colchón de aire para este coche de dos pasajeros que estaba pensado para “flotar” sobre las carreteras, terrenos poco practicables y, cómo no, sobre el agua. Finalmente la compañía decidió que no era adecuado pasar a producción y, como tantas otras líneas exploradas en ese tiempo, acabó convertido en una vía muerta.
Los siguientes vídeos muestran al Curtiss-Wright 2500 en acción sobre tierra y agua. ¡Es digno de ver!
Curtiss-Wright 2500 ¡El hover-coche! apareció originalmente en Tecnología Obsoleta, 21 junio 2016.
Publiqué este articulo hace ahora diez años, en el verano de 2006. Ahora que se cumplen dos siglos del “año sin verano” y como complemento a mi artículo del pasado viernes sobre Andrew Crosse y Frankenstein, lo rescato de las brumas del tiempo…
El verano de 1816 no puede decirse que fuera caluroso, ni siquiera que pareciera remotamente un verano. En el que fuera conocido como año sin verano, se vivió en todo el mundo una crisis climática extrema que originó graves problemas políticos, económicos y sociales en muchos lugares. En aquel verano tenebroso, Mary Wollstonecraft Shelley, junto con su marido Percy Bysshe Shelley, decidieron visitar a su amigo Lord Byron que vivía por aquel tiempo en Villa Diodati, Suiza. Junto a ellos, también les acompañaba el médico con pasión literaria Polidori. Así que, en medio de un ambiente oscuro, frío y apocalíptico, Byron retó a sus amigos a crear la más espantosa historia de terror imaginable. Como todo el mundo sabe, ese fue el nacimiento de Frankenstein, cuya madre, Mary Shelley, desarrolló la historia tiempo después basándose, al parecer, en una pesadilla que tuvo una de las noches que pasó en el lóbrego retiro suizo.
¿Qué provocó que el verano huyera de nuestro mundo aquel año? En verdad, en la época en que sucedió, la ignorancia acerca de los motivos que originaron el desastre, llevó a muchos a pensar en el fin del mundo y, para gran número de personas, así fue. Se han planteado que al menos tres fenómenos naturales “conspiraron” conjuntamente para modificar el clima terrestre drásticamente en aquel año. El Sol se encontraba por entonces en medio del conocido como Mínimo de Dalton, esto es, un espacio de tiempo de varios años en el que nuestra estrella madre presentó una actividad magnética sumamente baja. Al igual que ya sucediera con el período llamado Mínimo de Maunder, que duró desde mediados del siglo XVI hasta comienzos del XVIII, en el que se acumularon decenas de años muy fríos en el Hemisferio Norte, cuando la Pequeña Edad de Hielo se encontraba plenamente vigente, el nuevo mínimo solar también trajo consigo unos inviernos muy duros en Europa y Norteamérica, que son los espacios geográficos de los que se conservan datos meteorológicos y de observación solar de la época, aunque es presumible que prácticamente todo el planeta sufrió los mismos cambios. Por otra parte, acompañando a las perturbaciones climáticas provocadas por los cambios de ciclo solar, coincidió en el tiempo un desastre sin igual, la erupción del Monte Tambora, en Indonesia, que elevó a la atmósfera tal cantidad de humo y polvo que impidió la entrada en la misma de una porción considerable de radiación solar, actuando así como un “espejo” que hacía rebotar hacia el espacio parte de la energía solar que normalmente llega hasta nosotros, con lo que se produjo el consiguiente enfriamiento. Por si todo esto fuera poco, otra casualidad más vino a unirse a las dos anteriores, para desgracia de la humanidad, pues el Sol realizó por entonces su tradicional giro, o movimiento inercial, alrededor del centro de masas del Sistema Solar, “cambiando” de posición. No se conoce muy bien si este fenómeno periódico, que sucede aproximadamente casi cada dos siglos, influyen en la dinámica climática terrestre, pero puede que algo tuviera que ver.
El caso es que, conjugados los tres fenómenos, la receta para el desastre estaba redactada y se puso en marcha. Gracias a los relatos y a los minuciosos datos recogidos por testigos de la época, se puede conocer bastante bien lo que sucedió y la gran cantidad de terroríficos problemas que el cambio climático brusco provocó en Europa y América del Norte. Las gentes observaron con pavor cómo la sequía se alargaba anormalmente, el cielo tenía un color extraño, rojizo o pardusco, como de tinieblas, torrenciales lluvias acompañadas de granizo especialmente dañino, así como sorpresivas nevadas terminaron por arruinar las cosechas de aquel año y condenaron a morir de hambre y frío a muchos cientos de personas. Las gentes, al mirar al cielo y ver que nubes oscuras y velos sucios ocupaban su vista y, para colmo, al observar tras la bruma celeste un Sol pálido y lleno de grandes manchas oscuras, no podían por menos que pensar que el fin estaba cerca, que la divinidad preparaba ya el juicio final.
La primavera llegó a ser tan fría en el Hemisferio Norte, que el ganado moría congelado y las tierras no podían labrarse, ya fuera porque las nieve persistía o porque las sequías frías arruinaban todo intento de sacar provecho de la tierra. En algunos lugares no cayó ni gota durante meses, acostumbrados como estaban a lluvias generosas, se convirtieron en regiones casi fantasmales, donde la gente moría de hambre y frío, envueltos en un extraño viento seco y persistente que no se detenía nunca. Tras la fría primavera, la promesa de un verano caluroso y agradable todavía solazaba el espíritu de muchos, pero la realidad terminó por hundir sus esperanzas. El verano llegó, plagado de heladas, nevadas, lluvias con pedrisco, vientos que no se calmaban y más tinieblas. Los campos no se recuperaron, las gentes no salían de sus casas por miedo al pillaje, los bandidos y, también, porque la mayoría había enfermado y se encontraba sumida en un pesaroso estado de depresión y fuerte debilidad.
Frosty Morning, obra de Joseph Mallord William Turner, 1813.
Muchos meses antes, hacia el 10 de abril de 1815, los habitantes de la indonesia isla de Simbawa no podían imaginar lo que se les venía, literalmente, encima. Un estratovolcán gigantesco dormía en las entrañas de la isla, pero a nadie parecía importarle, a fin de cuentas el monstruo había “respirado” con dificultad durante muchos meses, emando gas de manera intermitente. Finalmente, el volcán Tambora despertó, explotando con tal fuerza que, casi al instante, su altitud original superior a cuatro mil metros quedó reducida a menos de tres mil. Gran parte de la isla se volatilizó, generándose una nube de polvo, gases y cenizas de tamaño tan descomunal que creó un velo de oscuridad total en un radio de seiscientos kilómetos durante varios días. Lo que sobrevivió de la isla, se cubrió con más de tres metros de fango y cenizas que cayeron con las lluvias de los días posteriores. El resto del planeta se sorprendió más tarde, en cuestión de pocas semanas, con extrañas lluvias que todo lo ensuciaban, no era agua lo que del cielo caía, sino barro, una húmeda mezcla de cenizas que, en Europa, llegó a depositar capas de hasta un centímetro de profundidad. No creo que sea humanamente posible imaginar lo que debe sentirse al estar cerca de una explosión tan grande. Ver explotar una bomba atómica, a su lado, debe de ser como estar ante un juguete inofensivo. Los cálculos estiman que el sonido de la explosión pudo escucharse sin problemas a más de mil quinientos kilómetros de distancia del volcán. El inconcebible cataclismo originó tal cantidad de material, en forma de lava, cenizas y otros materiales piroclásticos que la navegación en el mar circundante a la isla estuvo entorpecida durante años. Naturalmente, los más de diez mil habitantes de la isla desaparecieron y muchos miles de personas más murieron en los meses siguientes en las islas cercanas porque la oscuridad de la nube volcánica arruinó por completo sus cosechas, trayendo el mortal hambre que acabó con ellos. Con el paso de los meses, los materiales expulsados a la atmósfera durante la explosión, se extendieron gracias a los vientos por todo el planeta, haciendo de espejo de la radiación solar y modificando el balance normal de esta radiación en la Tierra, con lo que la dinámica climática se modificó drásticamente. El rojizo velo que cubrió el mundo trajo el frío y la muerte, creando, en 1816, un año sin verano, un año de pobreza y de miseria en todo el globo.
Así, más de un millón y medio de toneladas de polvo volcánico, originado en Indonesia, rodearon al planeta en mortal abrazo, el descenso de temperaturas tomó por sorpresa a todos, la escarcha primaveral no desapareció, destrozando cualquier cosa que se cultivara, los animales morían de inanición, la nieve se acumulaba y terminaba convertida en hielo persistente, el Sol parecía haber perdido su fuerza y muchos ríos se helaron en pleno agosto en Europa y Norteamérica. Muchas veces, cuando el velo mortal era desgarrado temporalmente, se pasaba del frío invernal próximo a la congelación, a temperaturas propias del más cálido verano, cercanas a los cuarenta grados para, en cuestión de minutos o escasas horas, volver a caer hacia el frío más terrible. Los alimentos escasearon, disparándose su precio y haciendo el agosto, nunca mejor dicho, muchos comerciantes y granjeros sin escrúpulos que, utilizando sus reservas de grano lograron pequeñas fortunas a costa de las masas hambrientas. Hacía poco que la guerra, traída por Napoleón, había asolado el centro de Europa. Ahora, el desastre climático terminó por hundir muchas regiones del viejo continente. En Francia estallaron graves revueltas, asaltándose propiedades y graneros, como también sucedió en muchos otros lugares de Europa, como en Suiza, donde el hambre logró que se declarara la emergencia nacional. Pocas cosas buenas pueden recordarse de aquel año. Si acaso, el arte y la literatura supieron sacar provecho de la situación, dando origen al Moderno Prometeo de Frankenstein o a bellas pinturas que plasmaron las increíbles puestas de Sol que se veían entonces, con un cielo tenebroso y rojizo.
1816, el año sin verano apareció originalmente en Tecnología Obsoleta, 19 junio 2016.
La figura de Andrew Crosse me intriga desde hace años. Escribí sobre su vida en 2009 en este mismo blog y fue uno de los personajes fugaces que aparecen en mi novela El viaje de Argos. Ahora, en el verano de 2016, se cumplen 200 años de una noche mágica. Hace dos centurias Lord Byron y John Polidori, junto a Percy y Mary Shelley, vivieron una experiencia sin igual que marcó la historia de la literatura fantástica para siempre. En aquel año sin verano nació Frankenstein de la imaginación de Mary Shelley, pero en este relato de locura y desafío hacia lo divino, aparecían elementos muy reales. La electricidad era algo que en 1816 era visto como algo sumamente misterioso y, curiosamente, Andrew Crosse posiblemente tuvo bastante que ver en el proceso de nacimiento de Frankenstein.
Ya de paso, no quiero perder la oportunidad de recomendar la visita a la exposición Terror en el laboratorio (jun-oct 2016), sobre Frankenstein y sus colegas, en el Espacio Fundación Telefónica de Madrid, que si bien no he podido visitar todavía, seguro que es tan magnífica como otras muestras anteriores.
He aquí este artículo sobre Crosse, en el que recupero un texto que redacté para el proyecto iHstoria y que acompaño con dos recortes sobre este curioso personaje publicados en la prensa española.
La chispa de la vida
Una chispa eléctrica y, deus ex machina mediante, ¡hemos creado vida! A principios del siglo XIX la electricidad parecía el fenómeno más indicado para poder explicar todo tipo de misterios de la vida y el universo. Además, la fe en el progreso y en la ciencia como medio para alcanzar un futuro venturoso estaba despertando con fuerza en las incipientes sociedades industriales occidentales. Visto esto, no extrañará que apareciera una chiquilla con mucho carácter e ingenio capaz de arrojar unos cuantos calderos de agua fría ante todo aquello.
La historia es muy conocida, así que no entraré en detalles. Baste decir que Mary Shelley, hija de la audaz vindicadora de los derechos de la mujer Mary Wollstonecraft, se encontraba pasando el rato en el lluvioso verano de 1816 junto con Percy Shelley, Lord Byron y el médico de éste, John William Polidori. Y digo pasando el rato porque, poco podía hacerse en aquella estancia en Suiza que dar paseos, pero con lluvias y mal tiempo la cosa pasó a discusiones filosóficas y a un reto, a saber, sobre la posibilidad de reanimar cuerpos muertos con electricidad, o bien comentando narraciones de fantasmas. Lo de levantar a un muerto a golpe de chispazos no era algo raro como tema de conversación, se trataba de un asunto fascinante muy comentado en la Europa de la época por ciertos experimentos famosos contemporáneos.
Byron sugirió, con un ambiente tan propicio, que los veraneantes pasaran a crear una historia sobrenatural para pasar el rato de forma más amena. Ya conocemos el resultado de sobra. De ahí surgió la primera novela de Mary Shelley, publicada en 1818, titulada Frankenstein o el Moderno Prometeo. Lo que se convirtió con el tiempo en la novela de terror por excelencia, también precursora de la ciencia ficción, bebía de las fuentes de la inquietud de toda una época. Y, desde entonces, han sido muchos los que han escrito verdaderos mamotretos intentando averiguar si el doctor Frankenstein, aficionado a reunir partes de cadáveres para crear vida con la chispa de la electricidad, existió realmente. No con ese nombre, claro está, pero ciertamente alguien debió inspirar a Mary. Como el tema de la “electricidad vital” era algo comentado por doquier, posiblemente no fuera un solo caso el que sirviera de inspiración para la novela. Más bien cabe decir que rondaban por Europa un montón de doctores Frankenstein, junto a circenses experimentadores de la electricidad y algún que otro “resurreccionista” asaltante nocturno de tumbas innominadas.
Un ahorcado cualquiera
Recién nacido el siglo XIX se pusieron de moda las experiencias con pilas de Volta y con otras que evolucionaban con rapidez a partir de aquella, proporcionando una fuente de “fluido” eléctrico mucho más adecuado y, sobre todo, portátil, que los viejos generadores electrostáticos y las botellas de Leyden. De las primeras experiencias en Turín, cuando se comprobó que tres cadáveres de ajusticiados reaccionaban ante descargas eléctricas de manera sorprendente, la moda de los muertos vivientes o, mejor, temblorosos, se extendió con rapidez.
Así llegamos al día 4 de noviembre de 1818, justo el año en que vio la luz Frankenstein. Lo que se vio entonces no fue más que uno de los “espectáculos” más célebres de toda una serie que, durante años, había asombrado a las gentes y que, a buen seguro, había servido de alimento para las conversaciones de Byron y compañía a orillas del lago suizo en el que surgió en Mary Shelley la idea de Frankenstein.
El ritual venía a ser siempre el mismo, y el ahorcado importaba más bien poco. Sucedía en Glasgow, donde al parecer hacía cerca de una década que no colgaban a nadie, por lo que la multitud estaba entusiasmada. Frente al edificio de la Corte Suprema fueron ahorcados un ladrón llamado Simon Ross y un asesino, Matthew Clydesdale. Los dos cuerpos sin vida pendieron durante más de una hora hasta ser descolgados. A Ross le despacharon con rapidez, metido en una caja y enviado directo a una tumba. Para el cuerpo de Matthew, sin embargo, había preparada toda una ceremonia de macabros juegos. El tipo era bien parecido, alto, fornido, de unos treinta años, vamos, el ejemplar perfecto para experimentación con electricidad. ¡El circo galvánico ya estaba preparado!
Con el cadáver conducido en una carroza a través de las calles e Glasgow, seguido por la multitud, se formó toda una procesión que terminó sobre la mesa de disección de un anfiteatro médico. Allí estaban los dos maestros de ceremonias. Por un lado el doctor Andrew Ure, médico, químico, geólogo y filósofo, muy conocido en su tiempo. Por otro, James Jeffrey, famoso médico, anatomista y botánico que tiempo antes había estado metido en ciertos líos acusado de tráfico de cadáveres y tratos ilícitos con resurreccionistas. Aquel día los dos se convirtieron en el doctor Frankenstein y la fantasía de Shelley se convirtió en realidad, al menos por un rato.
Los científicos locos de turno aplicaron al cuerpo del infeliz ahorcado un electrodo comunicado con su médula espinal. El otro electrodo era móvil, por lo que podía ser aplicado a cualquier parte del cuerpo muerto. Ambos electrodos formaban parte de un circuito eléctrico alimentado por una de las pilas más potentes de su tiempo, un modelo tipo artesa, del tamaño de un baúl grande, dotada de 270 grupos o elementos de pilas independientes. El juego duró bastante rato. Allá donde el cuerpo del ahorcado era tocado por el electrodo móvil, se producían espasmos y convulsiones. El cadáver se agitaba furioso, las piernas se movían como queriendo devolver la vida al ajusticiado, propinando golpes a los ayudantes. Las manos se abrían y cerraban con rabia, los dedos se movían con rapidez. Matthew Clydesdale parecía haber vuelto a la vida, se movía respirando, dilatándose y contrayéndose su pecho. Pero la cumbre llegó cuando el electrodo se introdujo en una incisión realizada bajo una de las cejas. El inanimado rostro del ahorcado cobró vida, con gestos de todo tipo, enfado, alegría o dolor. ¡Está vivo! Los gritos del público llenaron la sala y muchas gentes, no pudiendo soportar aquello, huyeron presa del terror, otros se desmayaron.
El misterio de Andrew Crosse
El caso de Matthew Clydesdale fue la culminación de la moda de los experimentos eléctricos con cadáveres, justo aquel año en que Frankenstein había visto la luz en papel. Pero no eran tan numerosos los experimentos de tanto calibre, es más, el tema de la electricidad y la vida era algo mucho más serio que todos aquellos circos. El debate sobre el “fluido vital”, la naturaleza de la materia, vitalistas y materialistas venía de lejos y todavía duraría mucho tiempo. Sin embargo, existió un hombrecillo curioso que se empeñó en crear vida de la nada, partiendo de la electricidad, y que bien pudo haber inspirado a Mary Shelley. No puede decirse que fuera un aventurero, ni nada parecido, pues durante sus más de setenta años de vida apenas se movió del lugar que le viera nacer. Era un propietario acomodado que vivía en un rincón del condado de Somerset conocido como Fyne Court, sin hacer ruido. Todo un caballero que atendía a su hacienda y sus negocios pero que tenía una afición un tanto extraña. En su juventud había viajado a Francia y a diversos lugares de Inglaterra, pero poco más se puede decir de Andrew Crosse, además de conocerse que era un apasionado de la ciencia de su tiempo y que permaneció en el mencionado lugar casi toda su existencia. No era un ermitaño, pero tampoco sentía la necesidad de comunicar a los cuatro vientos lo que experimentaba en el laboratorio que había construido en su mansión.
La electricidad le volvía loco, así que construyó todo tipo de generadores electrostáticos, pilas primitivas y artilugios para… ¡desvelar el secreto de la vida! Por alguna razón desconocida, a Crosse le asaltó la obsesión desde su juventud acerca de una relación íntima entre la electricidad y la vida. Y no le faltaba razón, aunque lo que vino a continuación no tuvo mucho de científico que pueda decirse. Crosse era impulsivo y apasionado, de día se encargaba de su hacienda y ejercía como político local, recordándose sus brillantes discursos y su pretensión de extender la educación pública a todo el mundo. Eso en la Inglaterra de aquel tiempo sonaba bastante extraño, le miraban como a un bicho raro. Poeta, escritor aficionado y magistrado local, padre de familia numerosa fruto de dos matrimonios y con éxito en los negocios, ¿qué más se puede pedir? Pero, llegada la noche, el hombre respetable se convertía en un aprendiz de brujo, soñaba con desentrañar los secretos de la materia encerrándose en su laboratorio. Aplicaba descargas eléctricas en vegetales para observar si se modificaba la velocidad de su crecimiento y, para colmo, creyó haber dado con la receta de para ser un dios.
A saber, lo que Crosse se traía entre manos, y que tenía mucho interés por mucho que sus contemporáneos le miraran con cierto reparo porque atentaba contra las buenas costumbres religiosas y morales, era descubrir el nexo de unión entre electricidad y materia viva. Aquel voluntarioso hacendado que con apenas veinte años había tenido que hacerse cargo de los negocios familiares, tras fallecer sus padres, no tuvo una formación universitaria formal y, sin embargo, se carteaba con sabios de media Europa manteniendo conversaciones a distancia de lo más interesante. Su nutrida biblioteca, plagada de clásicos del pensamiento occidental junto a libros de ciencia y mecánica, le sirvió de refugio.
Tras los libros, llegaba la acción. Metódico, aplicaba lo aprendido e iba más allá. Experimentó con minerales para comprobar cómo reaccionaban ante descargas eléctricas. Realizó numerosas pruebas sobre cristalización de soluciones minerales con electricidad, experimentó con electricidad atmosférica extendiendo grandes mallas de cable entre árboles y obtuvo algunos resultados de cierto interés. En 1827 fue visitado por el gran Sir Humphry Davy, con el que colaboró en la mejora de cierto tipo de pilas. El equipamiento eléctrico construido por Crosse no era algo menor. Sus generadores electrostáticos y los bancos de pilas le proporcionaban una considerable fuente de electricidad. Y, entonces, se acabó la vida tranquila. Durante sus experimentos de cristalización con electricidad Crosse descubrió que algo se movía en la matriz mineral. Lo que al principio parecían simples motas blanquecinas, se convirtió en una colonia de minúsculos insectos que fueron llamados Acarus crossii. ¡Había creado vida! Crosse estaba convencido de que las chispas eléctricas habían animado algo en la matriz mineral y que era imposible que las muestras se hubieran contaminado. Decide entonces publicar su gran descubrimiento. Lo que hasta entonces había sido silencio se convirtió en toda una explosión mediática que partió de una simple memoria enviada a la London Electrical Society. Tuvo sus apoyos, claro está, pero por lo general se convirtió en objeto de burlas. ¿Vida a partir de la nada? Aquellos pequeños bichos que aparecían en los minerales fueron el origen de su desgracia. Crosse había sido muy modesto a la hora de publicar sus resultados. Para él, la electricidad había despertado algo incipiente que se hallaba en la matriz mineral y que no procedía de nada exterior, pero ni mucho menos había afirmado ser un dios con una chispa eléctrica en la mano. De poco le sirvió aquello, quedó marcado como genio loco. Fue tal la presión a la que fue sometido que, a pesar de publicar instrucciones detalladas para poder replicarse sus experimentos, nadie se atrevió a hacer tal cosa por miedo a ser también señalados como brujos. La llama de Andrew Crosse fue apagándose poco a poco, continuando con sus experimentos en privado. Sin embargo, años antes había sucedido algo que llama la atención. En 1814 Crosse viajó a Londres para ofrecer una conferencia acerca de sus teorías sobre el origen de la vida y la electricidad. Fue una de sus escasas apariciones públicas lejos de sus lugar natal. Se sabe que varios conocidos y amigos de Mary Shelley asistieron asombrados a lo que aquel hombrecillo de provincias les contaba. Crosse mencionó cómo soñaba con recolectar la energía eléctrica de los rayos, cómo tendía grandes cables desde el laboratorio situado en una torrecilla de su mansión hasta los árboles, cómo pensaba acumular esa energía para descargarla sobre muestras biológicas y minerales y, así, comprobar si la vida nacía de esos impulsos misteriosos. ¿Acaso Shelley recordaba todo aquello cuando comenzó a redactar su célebre novela? ¿Llegaron a sus oídos aquellas historias? Apuesto a que Shelley conocía lo que se decía de Crosse. Si inspiró la figura de Frankenstein, o no, es otro asunto que muy probablemente no se aclarará nunca, pero no deja de tener su intriga que el Crosse, el electricista, como era conocido, ofreciera aquella conferencia en el lugar y el momento oportunos.
El eco de Crosse llegó a España, donde sus experimentos fueron mencionados en diversas publicaciones. Para terminar con este post, nada mejor que incluir dos de esas referencias que, a buen seguro, sorprenderán a quien no conociera a este voluntarioso electricista…
El Instructor o Repertorio de historia, bellas letras y artes.
Abril de 1838, Num. 52.
Artículo sobre Crosse publicado en La Revista Blanca,
15 de marzo de 1926. Biblioteca Nacional.
Andrew Crosse, ¿el verdadero Frankenstein? apareció originalmente en Tecnología Obsoleta, 17 junio 2016.
